Так чей же это был монолог?

Не знаю, сколько раз мне доводилось открывать эту книгу.

Когда-то давно казалось, что у меня есть много общего с этим деревенским пастухом.

Справедливость, искренность и любовь. Но стоило задуматься об этих вещах, как они становились просто-напросто смешными.

Всего лишь отдаленное эхо.

На меня рассчитывают. На меня рассчитывают.

Этот посыл, заложенный в книге, оказался шепотом дьявола, звучавшим в моих ушах. Когда вы понимаете свое собственное зло, то начинаете его подавлять. Со временем маска, носимая, чтобы скрыть недостатки, становится в глазах окружающих вашим истинным лицом.

Я постоянно сомневаюсь. Не могу сделать какой-то выбор. И потому я жду кого-то, кто увидит то, что я прячу за маской. Вместе с тем я начинаю симпатизировать другому герою – королю.

«Он не может никому доверять». Или что-то вроде того.

Все знают, как закончилась история.

Тем не менее…

Король говорил: «На людей нельзя полагаться».

Отрицал ли он существование искренности до самого конца?

Я закрываю книгу и смотрю в окно.

Солнце уже скрылось за горизонтом, только последние лучи еще освещали вечернее небо.

Искренность.

Что же это такое?

Существует ли вообще такая вещь, как искренность?